Jeder hat ein blatt papier. Jeder den ich denken kann hat ein zuhaus. Und jeden verdammten tag wo ich fort bin wird es schlimmer mit mir, denn alles unwichtige fehlt mir. Warum nur will ich mir selbst alles liebe entziehn? Da fliesst einfach weniger wenn der widerstand grösser wird. Da wird einfach alles einmal fliessen wenn ich endlich loslass, wenn ich die geissel der zufriedenheitszustände ablegen mag. Noch stresst es mich total wenn meine hart erarbeitete organisationsstruktur flöten geht. Da steh ich nicht einfach nur rum, da bin ich auf entzug und im hinterherrennen zug um zug das letzte von ehre und moral über bord werfend, immer stiller werdend, ganz hinterfragung. Diesen ort hab ich mir nicht ausgesucht. Hier ist nichts das ich will, ich will nach hause.